La botella rota

En una botella encerré un sueño
y la arrojé al mar de mi pensamiento.
Pero la marea que la arrastró
y la introdujo mar adentro,
luego la escupió,
arrojándola contra la costa
rompiendo la botella contra las rocas…
y el sueño se escapó.

¿En qué creer?

¿En qué creer?
¿En qué puedo creer
cuando lo innegable ha caído,
cuando creer y sospechas
que no saldrá más el sol?
¿En qué creer
cuando falla sin remedio
el sentimiento más seguro?
¿En qué creer
cuando se rompen contra el suelo
cien sonrisas, una promesa
y diez mil sueños?
¿En que creer
cuando el único calor de mi habitación
lo produce una solitaria bombilla?
¿Cómo podré volver a creer?
¿Cómo creeré a alguien de nuevo?
¿Cómo creer de nuevo…
sin dejar de sentir en cada momento
que puedo volver a dejar de creer?

El poeta fiel

Un duro castigo,
del poeta la perdición,
amar y no ser amado.
Soldado sin nación.

Castigo inhumano
para el poeta fiel,
que sentado a su mesa
añora y cree.

Y es que siempre se antoja
el poeta fiel
de la rosa que mas pincha
del amor más cruel.

Nubes de humo,
anhelos ilusorios,
suspiros mudos,
amarga hiel.

Derrota estrepitosa,
en vano combate,
el poeta la rosa pierde,
viendola desvanecer.

Escribe el poeta,
a sus sueños rotos,
rimas pegadizas,
sentimientos cojos.

El baile de oscuridad

Oscura está la sala
y yo sentado en el suelo,
abatido en un rincón.
Veo bailar a la soledad
de la cintura, agarrada a la tristeza.
Titubean mis labios temblorosos.
Poco queda ya de mi alma.
Y mi corazón,
¿dónde está?
Ahora preguntaré a Caronte
si ha visto zozobrar en sus dominios
alguna barca vieja.